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老城区的梧桐叶开始泛黄时，巷子口总会准时支起那辆铁皮烤炉。铁炉被岁月熏得黢黑，车把上挂着褪色的蓝布围裙，车轮碾过青石板路，发出"吱呀吱呀"的声响，像极了王阿婆哼了大半辈子的小调。
王阿婆今年六十五，守着这个烤红薯摊己有二十年。每天清晨五点，她都会踩着露水去菜市场挑红薯，专挑那些表皮光滑、大小匀称的红心蜜薯。回家洗净晾干后，挨个塞进铁皮炉里的炭火间，等晨雾散尽，甜香便顺着巷口飘出来，勾得上学的孩子、买菜的阿姨都忍不住驻足。
"阿婆，来个烤得流糖的！"扎羊角辫的小女孩踮着脚，鼻尖被冷风冻得通红。王阿婆笑着掀开炉盖，火苗"噌"地窜起来，映得她眼角的皱纹都镀上金边。她用铁钳夹出个鼓胀的红薯，在牛皮纸上垫了两层，才小心递给孩子："慢些吃，烫嘴哩。"
这天傍晚，收摊前突然下起雨。王阿婆正手忙脚乱地收拾，余光瞥见墙角蹲着个穿校服的男孩。少年抱着书包缩成一团，头发和裤脚全被打湿，却目不转睛盯着烤炉。
"孩子，没带伞？"王阿婆掀开保温箱，递过去个温热的红薯，"拿着暖暖手。"男孩慌忙摆手，喉结动了动："阿婆，我......我没钱。"
"傻孩子，这算阿婆请你吃的。"王阿婆把红薯塞进他手里，"这么晚不回家，父母该担心了。"少年咬了口红薯，糖汁顺着嘴角流下，突然红了眼眶："我爸妈在外地打工，奶奶生病住院了......"
原来男孩叫小宇，是附近中学的初三学生。最近奶奶查出重病，父母连夜赶回老家，留他独自在城里上学。每天放学后，他都要去医院送饭，今天出门匆忙忘了带伞，只能在巷口躲雨。
从那以后，王阿婆的烤炉旁多了个帮手。小宇放学后就来帮忙，帮着添炭、递红薯，手脚麻利得很。作为报酬，王阿婆每天都给他留两个最大的烤红薯，还悄悄在他书包里塞些鸡蛋和牛奶。
"阿婆，等我考上大学，一定好好报答您。"小宇擦着额头的汗，眼睛亮晶晶的。王阿婆笑着用围裙给他擦脸："傻孩子，只要你好好读书，比啥报答都强。"
寒冬腊月，城管突然来整顿市容。王阿婆的烤红薯摊属于无证经营，按规定要被取缔。小宇急得眼眶通红，拉着城管队员求情："叔叔，阿婆靠这个养活自己，奶奶住院的钱还是阿婆借的......"
城管队员叹了口气："我们也是按规定办事。不过最近社区在搞便民服务点，你们可以去那里申请个正规摊位。"
在社区工作人员的帮助下，王阿婆的烤红薯摊搬进了新建成的便民市场。小宇发动同学们在网上宣传，还制作了精美的手绘海报。开张那天，摊位前排起长队，不少老主顾特意绕路来捧场。
"阿婆，这是我用奖学金买的新烤炉，带温控的，烤出来的红薯肯定更香！"小宇推着崭新的不锈钢烤炉，兴奋地说。王阿婆摸着烤炉光滑的表面，眼角又泛起泪花。
春去秋来，小宇考上了理想的大学。临走那天，他在摊位前站了很久，看着王阿婆熟练地翻动红薯，就像过去无数个日子那样。"阿婆，等我放假就回来帮您。"小宇声音哽咽。王阿婆塞给他一兜烤好的红薯："路上吃，别饿着。"
如今，巷口的烤红薯摊成了老城区的一道风景。铁皮炉换成了更先进的设备，但那股香甜的气息从未改变。每当有人问起，王阿婆就会笑着说："这炉子啊，烤的不只是红薯，还有咱老百姓的日子。"
暮色中，烤炉的火苗轻轻跳跃，映照着摊位前温馨的笑脸。或许生活就像这炭火上的红薯，总要经历烘烤才能释放出最甜美的滋味，而那些不经意间的温暖与善意，终将汇聚成照亮前路的光。
